Toen de jurk langzaam over mijn schouders gleed en op de grond viel, draaide ik me naar hem toe — glimlachend, nerveus maar gelukkig.
Zijn glimlach verdween.
Alsof iemand het licht uit zijn ogen had gehaald. Zijn gezicht trok wit weg, zijn adem stokte.
“Wat… wat is dit?” fluisterde hij.
Ik fronste. “Greg? Wat bedoel je?”
Hij zette een stap achteruit, zijn handen trilden. “Nee… nee, dit kan niet. Wie ben jij?”
Het leek alsof hij een geest zag.
Mijn hart sloeg over. “Ik ben het, ik ben Eliza! Wat is er met je?”
Hij schudde zijn hoofd heftig, greep naar zijn slapen alsof hij hoofdpijn had. “Je… je lijkt op haar, maar je bent het niet. Haar ogen… haar gezicht… alles klopt, maar iets klopt níét.”
Ik wist niet of ik moest huilen of schreeuwen. Ik rende naar de spiegel — mijn reflectie was gewoon míjn gezicht. Vermoeid, een beetje bleek, maar verder niets vreemds.
Ik draaide me om. “Greg, alsjeblieft, kijk naar me. Dit ben ik. Eliza.”
Hij begon te huilen. Echte tranen, rauw en verward.
“Ze is dood,” fluisterde hij, “en jij… jij bent haar kopie.”
De kamer voelde plots ijskoud. Ik begreep niets. “Wie is dood, Greg?”
Hij keek me met lege ogen aan. “Mijn eerste vrouw.”
Mijn adem stokte. “Je hebt me verteld dat je nooit eerder getrouwd was.”
Hij zakte op zijn knieën. “Omdat ze… omdat het nooit officieel mocht bestaan. Mijn ouders verboden het. Ze lieten haar verdwijnen.”
Mijn hart bonsde in mijn keel. “Verdwijnen? Wat bedoel je?”……

lees meer op de volgende pagina